萨列里不是为了赎罪，这不是死亡——这是爱

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金砂和黑暗一起被十二月的冷风吹的飞扬起来，卷着所有的时间一起飞扬，卷起了萨列里，卷起了莫扎特，卷起了一切的一切——然后落下了，像是一首交响乐的最后一个音符，回响弥散在十二月的冷风之中不肯散去。

最后的回响消失在了十二月冰白的冷风中。

一切都消失了——穿着黑袍的白骨，长出血肉的莫扎特，六英尺泥土之下的空棺，莫扎特落入其中就像是一只冻死的蝴蝶，时间的金砂以及旁边潜伏的黑暗，一切的一切都消失了——最后一声回响散去了。

萨列里睁开眼睛。

阳光落进他的瞳孔中，轻柔的像是一首弥撒曲一直落进了心里，空气中的灰尘被温热的呼吸卷起，像是行星在无尽的时间中绕着太阳旋转。

这是一七八一年的一个夏天的早上，花朵像往常一样灿烂地开放在艳阳之下，人们像往常一样走在街道上，笑着，或者不是。萨列里像他往常一样起床，穿衣洗漱，扣紧他的袖口，却对着干净平滑的手腕露出了质疑的表情。这次他的衬衫没有刺痛背上的伤口，这次他的手腕上没有未愈合的伤口，这次他的身上没有苦修带留下的刺孔——这次莫扎特还没有死。

“德语歌剧！”罗森博格像是曾经那样的不屑，他嫌恶的表情几乎把他脸上的粉都碎裂剥落。

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